Den dritten Bastard-Schwein hatte Santan soeben erledigt – er war der ungläubigste von allen – er glaubte in keiner Weise an Santan.
Jetzt glaubte dieser gewissermaßen an zwei Dinge. An Santan, und an den Tod.
Santan schritt hinaus auf die Straße, und bemerkte eine Zerrung in seinem rechten Arm.
Mist! Er hatte am zweiten Advent bei dieser Webcam-Schlampe wohl etwas übertrieben, oder aber es lag am Mineralstoffmangel in seiner Muskulatur, denn getrunken und gegessen hatte er schon einige Stunden nichts mehr.
Jetzt, um zwei Uhr in der Nacht, gab es in diesem Stadtviertel nicht mehr viel, weshalb er an eine geöffnete Tankstelle schlenderte.
„Bediene dich, Kumpel“, sagte er Kassierer hinter der Theke, und sah sich auf seinem Tablet weiter Analsexvideos an.
Santan hatte Lust auf Tee und einen Käsekuchen und suchte sich entsprechend eine Teesorte aus – grüner Tee, Gunpowder – sowie einen fertigen Käsekuchen aus der Fabrik.
„Du hast bestimmt einen Wasserkocher?“, fragte Santan den Kassierer.
„Klar, bei den Toiletten, ganz am Ende des Flurs, gibt es eine kleine Küche.“
Santan griff sich einen Kanister destilliertes Wasser, eine Teekanne und einen Stahlbecher mit der Aufschrift „Alle Jahre wieder, fick ich auf dem Klo!“.
Dann marschierte Santan mit den Utensilien und seiner Verpflegung in der einen Hand und der Pfanne in der anderen in Richtung Küche.
Dort war alles entsprechend versifft, benutzte und vollgeblutete Damenbinden lagen auf dem Deckel des Mülleimers, aber der Wasserkocher war absolut sauber und schien, als hätte ihn vor wenigen Stunden gerade jemand entkalkt.
„Willst du ficken?“, fragte ihn eine Frauenstimme von irgendwo hinter ihm, aber er konzentrierte sich auf die Zubereitung seines Tees. Die Menge des losen grünen Tees musste perfekt mit der Füllmenge der Teekanne harmonieren. Destilliertes Wasser war für Santan wichtiger als der Tee selbst, denn nur so entfaltete sich der Geschmack gänzlich und unverfälscht. Dann – den Wasserkocher gerade gestartet, einen Stück Käsekuchen abgebissen – drehte er sich um und sah eine Frau, die sich gerade die Hose herunterzog, den Slip beiseiteschob.
„Was hast du mich gefragt?“
„Willst du ficken? Ich kenne dich, und mein Freund bekommt heute keinen mehr hoch.“
„Warum das?“
Etwas Blut tropfte zwischen ihren Schamlippen herab.
„Ich habe zwar meine Tage… aber das passt doch zu dir.“
„Wieso?“
„Es ist Blut. Mein Blut. Rotes, frisches, warmes Blut.“
„Okay, Baby, wie heißt du?“
„Nenne mich einfach eine kleine, geile Wanderhure.“
„Okay. Du kleine, geile Wanderhure. Ich besorge es dir so lange, wie das Wasser braucht, um zu kochen.“
„Geht klar.“
Sie zog ihm die Hose runter, lutschte seine Nudel kurz an, und stieg dann auf seinen Schwanz.
Er schaffte es tatsächlich, genau in dem Moment fertig zu werden, als der Wasserkocher abschaltete.
„Wie hast du es geschafft“, wollte die kleine, geile Wanderhure wissen, „so schnell zu kommen? Ich habe ganz anderes von dir gehört.“
„Ich beherrsche die hohe Kunst der Verdrängung.“
„Du bist so gebildet und weise! Lass mich deine Schülerin sein!“
„Nein, das geht nicht. Ich arbeite nur an vier Tagen im Jahr.“
„Dann sage mir wenigstens, was du verdrängt hast.“
„Verdrängt habe ich lediglich meinen vierten Job, in genau einer Woche, am vierten Advent.“